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Quante parole
sgorgano dal Molo.
A volte lente
in processione sfilano
l'Oltre.
Altre
in turbinio di moti
spruzzano scintille,
da babordo a tribordo
incendiano
gorghi e cantilene.
Ruggenti anni morti!
Voi
che malediceste il tuono
appena dopo che vi illuminò il lampo,
e a pieno morso vi fu strappato il corso
della lingua sperante
nella luna piena.
Voi
schiaccerete orme impresse
su muri di carte e di vento
col timone che ancor più s'addolora.
Suggestioni
all'odore d'inchiostro
prese a punta di forchetta,
intrecciando spaghi d'erba secca,
a doppia cesta
nullipari e amorfi .. .
che l'aria raccoglie con mani d'ombra
inventando filari incinti d'uva ebbra finché non scoppia il labbro al Melo
e il succo non si versa
pullulandosi in cenere